Плакали липы в мокрой аллее:
"Мы постарели, мы постарели!"
Вторили следом грустные ивы:
"Мы некрасивы так, некрасивы!"

Тихо вздыхали, мучась вопросом:
"Где наши кудри? Где наши косы?"
Юной березке, ветром раздетой,
Снится ночами теплое лето ...

В парке осеннем тихо и глухо,
Ходит по парку осень - старуха,
Листья клюкою перебирает,
Саван тихонько ткать начинает.