Скажите, ну чего они летают,
    Все эти, черт бы взял их, НЛО?
    Чего им у себя там не хватает?
    Так нет же, ведь летают, как назло!

    Пугают нас, куражась и рисуясь
    (давайте, мол, посмотрим: кто кого),
    Из ничего материализуясь,
    Ей богу, ну совсем из ничего!

    И до того ведь гады обнаглели
    (или у них что ль дома нету дел?),
    Бывало, хоть летали раз в неделю,
    Теперь же чуть не каждый божий день.

    Вчера вон у соседа на балконе
    Две штуки приземлились – точный факт,
    Сосед с похмелья чуть не двинул кони,
    Но оклемался и вошел в контакт.

    Орал на них, плевался, бил их в морды,
    В горшках цветочных пяткой землю рыл…
    Они в тарелки прыгнули – и ходу…
    Сосед мне сам об этом говорил.

    Да что сосед. Недавно с перекрестка
    Исчез, как растворился, постовой.
    «ЧП – кричали все,- да это просто
    Уж не грабеж, а форменный разбой!

    Ну, НЛО! Ну, сволочи! Ну, гады!
    Ведь должен быть какой-нибудь предел…»
    Его, кажись, нашли потом у бабы,
    Но это не меняет сути дел.

    Такие вот творятся катаклизмы:
    Тарелки нагло лезут на глаза,
    А вслед им прут шары, цилиндры, призмы,
    И даже, извините, конуса.

    Спускаются к нам, бегают, резвятся,
    Порою даже будто б просят пить.
    То ль до чего-то метят докопаться,
    То ль учат нас, как надо жить.

    И никуда от этой камарильи
    Не спрятаться, не сбросить этих пут,
    Сбиваются тарелки в эскадрильи
    И прут на нас, и прут, и прут, и прут…

    И хоть они землян не обижают,
    Но все-таки и нам неплохо б знать:
    Какого они дьявола летают?
    Чего они хотят, ядрена мать?..